Como lectores de Anaïs Abreu D’Argence, acudimos a este libro, a esta herida-herencia, a atestiguarla. A observar nombramiento en forma de arte, de voz verbal y pictórica: poemas visuales que parten del álbum familiar de su autora; collage, recortes, superposiciones de objetos simbólicos que reescriben la historia del yo herido; versos construidos sobre el robusto andamiaje de la vulnerabilidad. 11 noviembre, 2024deMichelle Pérez-Lobo y Anaïs Abreu D’Argence|Inéditos,Reseñas
Anaïs Abreu D’Argence, Heredar. UANL, Monterrey, 2024, 102 pp.
“La herida —nos dice María Auxiliadora Álvarez en el epígrafe de Heredar, el más reciente libro de Anaïs Abreu D’Argence (Ciudad de México, 1982)— es un animal vivo en la boca”. En la boca: los labios, los dientes, la lengua, el paladar, en los órganos que generan y amplían el sonido de la voz. Pareciera necesario vociferar eso que nos habita dolorosamente para conseguir verlo a los ojos y escudriñarlo, como lo sugiere Chantal Maillard en Matar a Platón: “La herida nos precede, no inventamos la herida, venimos a ella y la reconocemos”.
Si, por otro lado, leemos la entrada de “heredar” en el diccionario, vemos que, en resumen, su significado primario es “recibir”. Tomar, hacerse cargo, admitir; queda implícita la inclinación a hacerlo, la voluntad abierta, dispuesta a la aceptación de aquello que se hereda, sin cuestionamientos.
Heredar emprende, pues, un viaje por la historia personal y familiar del yo lírico a través de pequeños destellos (textuales, visuales) de su infancia y su adultez con el fin de reencontrarse con esa herida-herencia que hoy es la causante de incontables cuentas del psicoanalista y recetas médicas. Entre sus páginas, se cuestiona además la noción de familia como refugio intachable, y se les da justo peso a las interacciones familiares (en especial las relacionadas con la figura paterna) que han sido determinantes para el desarrollo emocional de la protagonista.
Como lectores de Anaïs Abreu D’Argence, acudimos a este libro, a esta herida-herencia, a atestiguarla. A observar nombramiento en forma de arte, de voz verbal y pictórica: poemas visuales que parten del álbum familiar de su autora; collage, recortes, superposiciones de objetos simbólicos que reescriben la historia del yo herido; versos construidos sobre el robusto andamiaje de la vulnerabilidad.
Con la presente muestra de los poemas e imágenes que conforman Heredar, se evidencia, primero, la potencia poética de la autora, latente en su habilidad como artista interdisciplinaria, pero también la naturaleza dual, en apariencia contradictoria, de ese retorno a las raíces: obras de una dulzura inusitada que coexisten con memorias punzantes, violentas.
tren
1.sigo las reglas las recomendacioneslos litros de agua para la resequedadque en realidad es un resquebrajarsedel organismo te vuelvesmás árbol que personatratas de anclarte a la tierra a pesarde que has roto con lo que llaman raíces
contemplar los efectos secundarios.sobrevivirlos (si se puede)
2.
Debe saber quesu salud mental puede cambiar de maneras inesperadas al tomar venlafaxina u otros antidepresivos, incluso si es un adulto de más de 24 años. Es posible que desarrolle tendencias suicidas, sobre todo al comienzo del tratamiento, y cada vez que la dosis aumente o disminuya. Usted, su familia o su encargado del cuidado deben llamar a su médico inmediatamente si usted experimenta alguno de los síntomas siguientes: depresión nueva< o que empeora, pensar en lastimarse o quitarse la vida, o planificar o intentar hacerlo, preocupación extrema, agitación, ataques de pánico, dificultad para conciliar el sueño o mantenerse dormido, comportamiento agresivo, irritabilidad, actuar sin pensar, agitación severa y excitación frenética anormal.
3.acudo a la farmaciapongo mis datos personales“me hago cargo” cada jueves en un sillónpor las noches sólo una copanada de drogas recreativas
me pregunto cómo será todo para tientre el tafil que consiguesde manera clandestinay el alcohol
es decirsi nuestras vías del tren se encuentran en un mismo destino
rincón
cuando escucha músicano existe nada más
el de antes intentafiltrarse por hendiduraslargas como una partituraen la frente
lo reconozco en la miradaese momento de dejarse irdetrás de un cheloes su única libertad posible
todo lo demás se ha hechoy es demasiado tarde
en su silencio parece murmurar:no somos más allá de este sonidointraducible
sería mejor nunca decirnos
venganza
cuando murió su madrejuró dejar el cigarrolanzó la cajetilla que horas despuésestaría buscando con desesperación
el día en que murió su padreabrió la urnase metió un puñado de cenizas en la bocapredicó:me como a mi padre (es una anécdota que cuenta con orgullo)
siempre me ha gustado pensarque por lo menos en partele entregaron las cenizas de alguien más
que mi padre se comió un bocado(por lo menos en parte)de un completo desconocido
paella
decías que picara el ajo muy chiquitocon cuidado de no cortarme
te gustaba contar esa anécdotatú y yo en la cocinaescuchando algo de músicatal vez paco de lucía
éramos algo bueno ahí
yo era una niña perome dabas el cuchillo no el más pequeño entonces yo podía creer todo lo que decías
éramos algo
de las últimas veces que nos vimosrecuerdo la paellamisa de tres curas, dijistelo volvías a decir unaotra vezmientras comíamos
ahora he preparado una paellapara ti aunque no vengas
es verdad que no te invitébusco en qué momentoperdí la certeza de que no volveríases decirde que tú ya no eras el que yo amé
las flores que recojoy guardo entre los librossiempre son para los que ya no están:ellas habitan ese lenguaje
algo pasó más allá de nosotrosme dejaste plantada en la cociname dejaste con el cuchillo en la mano
hace unos meses todavía pensabacómo afilar algo en mi muñecason pensamientos en espiralson gritos desde mi cuna
no soy de confiarahoratengo esta manía de impulsarmehacia atrás como si mi cuerpo insistiera encontraerse desde el vientre y ceder a la caída
a vecestienen que esconderme los cuchillos
sin embargoestoy tratando de recuperarla músicael baile con mis pies sobre los tuyos(cierro los ojos y creo que tú los cierras de vez en cuando)yo sé que puedo cortar el ajocada uno de estos vegetalescomo a ti te gustaría
me aferro a la certezade que las cosas saben igualaunque no seamos los mismos
por eso hago esta paella
es tuyala voy a comer como ofrenda
mi padre fue el primero que me bañó
a mamá le daba miedo esa fragilidad deun cuerpo recién nacido
mi padre me bañó mientras llorabaal tocar ese otro cuerpoque alguna vez se estuvo gestando entre sus piernas:
esto he hecho habrá pensadoy cuánto la amo
Michelle Pérez-Lobo y Anaïs Abreu D’Argence
Michelle Pérez-Lobo / Ciudad de México, 1990. Poeta y editora. Estudió Literatura Iberoamericana en la Universidad del Claustro de Sor Juana y la maestría en Lexicografía Hispánica en la Escuela de Lexicografía Hispánica de la RAE. Fue becaria del Programa Jóvenes Creadores 2019-2020 del FONCA en Poesía, y recibió mención honorífica en la segunda residencia de escritura Casa Octavia-Dharma Books 2022. Es autora de la plaquette Lo que perdimos y otros poemas, e inauguró, en el marco del festival de poesía DiVerso, la exposición de libros intervenidos un texto es un lienzo es un texto. Fue una de las editoras de la revista independiente La Peste, y actualmente se desempeña como directora en Ediciones Era.
Anaïs Abreu D’Argence / Ciudad de México, 1982. Escritora, editora, fotógrafa y artista multidisciplinaria. Egresada de la Escuela de Escritores de la Sogem. Fue becaria de la Fundación para las Letras Mexicanas en dos periodos (2009-2010 y 2020-2011), así como de Jóvenes Creadores del Fonca (2014-2015). Es directora y creadora de La Dïéresis Editorial Artesanal. Sus libros de artista, donde combina su trabajo como poeta y como artista visual, se pueden encontrar en colecciones importantes de arte, como en las bibliotecas de las universidades de Stanford, North Carolina at Chapel Hill, Berkeley (California) y Nueva York, en Estados Unidos.
Inéditos – Periódico de Poesía