La obra de la Nobel convierte la lírica en un espacio de juego, deseo, conocimiento y ruptura
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La obra de la Nobel convierte la lírica en un espacio de juego, deseo, conocimiento y ruptura
Entrar por primera vez en la literatura de Anne Carson significa darse cuenta de que aquello a lo que llamábamos poesía estaba incompleto.
La poesía, de hecho, es la conciencia de la incompletitud del mundo. No en vano, Carson es la mayor especialista viva en el estudio y la traducción de la obra de la tan muerta Safo, poeta y cantora griega de la que hoy nos quedan más silencios que certezas. La recién estrenada Nobel de Literatura canadiense entendió pronto la potencia de ese no decir, de ese dudar, de ese entregarse a lo desaparecido para, desde el respeto a la tradición —un respeto que también es sinónimo de enloquecimiento: cuánta ironía hay en sus revisiones de los mitos, en sus eróticas babas al pronunciar las lenguas muertas, en sus ganas de reír y romper con lo heredado— ampliar el género lírico, ensayar y experimentar con él, extendiéndolo siempre más allá de todos sus límites.
Profesora de griego, estudiosa de los cimientos de la literatura occidental, jugadora de cartas —esto es, de epístolas— con una larga lista de autores a los que de algún modo su galardón arrastra con ella: Nobel para Safo, Nobel para Platón, Nobel para Catulo, Nobel para Simone Weil, Nobel para Margarita Porete, Nobel para John Keats, Nobel para Emily Brontë, Nobel para Paul Celan… Todos ellos pueblan sus ensayos, su filosofía en verso, su literatura del deseo —del deseo de vida y cultura, del deseo de risa e inteligencia—. Como poeta es también artista plástica, pues con ella la incompletitud de la poesía se extiende y amplía hasta límites insospechados: libros que son collages, piezas de arte, papiros coloreados y llenos de todo lo que nunca esperaríamos de un simple libro.
La poesía de Anne Carson, entonces, amplía no sólo la palabra Poesía sino también la palabra Libro. Podría decirse que la poesía de Carson amplía igualmente el verbo Ser, el verbo Sentir, e incluso todo lo que hasta el momento de haber entrado por primera vez en su literatura entendíamos por Belleza. Sus versos, repartidos hoy por el mundo en editoriales muchas veces pequeñas e independientes —le honra dejar que su palabra se difunda más allá de lo que el mercado editorial muchas veces permite, y más con la poesía, tantas veces al margen del margen— son mutantes y muy amplios: a veces se parecen a novelas, como en Autobiografía de Rojo; otras se parecen a tratados teológicos, como Decreación; otras son elegías experimentales, como Nox; y otras son verdaderas yincanas filológicas y sentimentales, como Flota u Hombres en sus horas libres.
De todas sus obras, sin embargo, puede que la más impresionante sea La belleza del marido; quizá su escritura más generosa: con ese texto de amores desgastados, Carson nos regaló una brújula para entender que la pregunta por lo bello es también la lucha por la existencia. Cuando dice “retened la belleza”, ¿no nos está invitando, acaso, a que no desistamos en nuestro reclamo de una vida digna? ¿Qué es la belleza sin dignidad? ¿Y qué es la poesía sin provocación, sin juego, sin locura?
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Entrar por primera vez en la literatura de Anne Carson significa darse cuenta de que aquello a lo que llamábamos poesía estaba incompleto.
